För trettio år sen när jag var här var Lisboa en gammal och förfallen fin fröken. En stad som luktade sopor och fisk, en stad som andades med hjälp av spruckna röster från gråtande
fadistas för att sen explodera i
Movimento das Forças Armadas. .
Nu är det en stad som förvandlas med köpgallerior och turiststjafs av de män med kostymer av hajskinn som berikat sig på The Eurostate. Joao berättade om journalisten som skrev att vägarna som konstruerades med pengar från Bruxelles byggdes av nattens arbetare från
Maghreben som bodde i plåtcontainrar på dagarna. På dagarna stod några sömniga släktingar till lagbasen och petade lite håglöst i dammet. På natten kom
os africanos och byggde för svältlöner. Den journalisten slutade sitt liv en dag utanför sin port på
Avenida Estados Unidos, det är fortfarande farligt att tala om det.
Nu har jag ätit
sardinhas och druckit alldeles för mycket vin. Natten är som sammet och jag längtar bakåt i mitt liv.
